Salmo à escrita.

Esdras trabalha na livraria.

Só podia. Ser livreiro.

Há tempos escrevi umas cartas a ele.

Cartas de criança,

 de cristã,

 de Cristo.

Ele escreveu umas talvez

muito belas, bem escritas, de escritor...

Mas quardou todas para si.

Cada qual num canto...

Marcando livros,

preenchendo gavetas.

Mas é esse o sentido, não?!

Não me iludo, pois muito me serve todo conteúdo.

Quando a gente escreve é pra gente mesmo.

Pra melhorar nossa alma

No caminho do cinema...

Nossa projeção.

Poder expor na galeria da esquina

As linhas cruzadas e as rimas

Das sinas felinas

das palmas das mãos.

Sem preocupação.

Na calma da paz

da pós-explosão.

Sozinho, vizinho,no caminho

na linha,na caneta, na contra mão.

Quando a gente inventa é assim

pra nossa própria venta

ficar erguida.

Na frente do vento.

Desmedida.

Quando a gente

em paz velha e cotidiana

vai chupando cana

sem preocupação.

Quando a gente escreve e manda

demanda muita coisa

da vida zelosa.

Dádiva que se joga,

que se pisca.

Quando a gente risca

tudo se (des)entende ao pé da letra, à risca.

E não era nada daquilo no fim.

Gosto ruim, é o que fica, é o que acaba ficando

quando a palavra vem assim, com um fim, querendo resposta...

Demanda muito pantim, é uma bosta...

Mas depois acaba melhorando.

2010. Várzea.